Parecemos poucos
e eles, muitos.
Muitos que dizem pouco
e nós, muito para poucos.
Enquanto "muitos" cerram os ouvidos.

Mas em pouco, seremos muito.
Muitos e muitas.
Falando muito
Para muitas
Sem esquecer do pouco
que somos.
E somando, muito.

A raiz é razão vegetal.
Mergulhada na terra faz foz
da folhagem, da flor ao celeste:
vendaval que represa nos ramos
desse algoz esgalhado em coroa.
Contr’oeste rumar seus enganos
— eu reclamo ao medir a milonga
que destoa demais seu compasso
que dimano em Gregório e composto,
não de longa jornada, eu suponho,
ao que passo a versar em vazão
desse oposto que funda no pó
seu grão sonho profuso de céu.
A razão é raiz sideral,
eu sem dó considero ao inverso.
Lumaréu de ramagem no raio,
arraial furioso que luz,
de reverso se lança por ar,
de soslaio disfarça tal farsa,
que reduz seqüestrar o menor
ao se dar do que mais lhe supera.
É desgraça o que segue na estória.
Por melhor que o céu roce no amado
desespera de chama seu ramo
— divisória que o mundo reclama
separado seu céu do chão rente,
nesse gamo partido resseca
nosso drama em poeira carpida
que, carente da brisa, se põe
de rabeca indolente a tocar
a caída cantiga poente,
aquel’onde se sopra cadente,
qual restar de queimada voraz,
penitente lamento do seco,
indecente lamúria da disgra,
já se faz a colheita impossível,
desse pêco entre o fogo e seu feno,
da feliz gradadura vingada
sob crível coberta de solo,
o sereno do pranto da noite
que a folhada enxuga da névoa
e no colo da relva cumula
o que a foice do homem exuma
e relevo-a, homem que sou,
da medula entranhada na terra,
essa suma semântica, amido,
que firmou formação palavreira,
quando s’erra e, por solo, se emite
seu sentido esgalhado à matriz
cumeeira ela alcança e demora
o limite da rima, o ramo,
a raiz.

Ivan Fladek Livius
Para a exposição Os retornos Impossíveis

Fala!, me diz que em tua cidade você é sozinha. Que ninguém sabe teu nome, que ninguém sabe da tua existência. Me diz que você não tem ninguém. E que, pior de que ser sozinha, é ser sozinha em minha cidade, em que tu não conheces ninguém. Me faz feliz dizendo que sou o único a quem podes recorrer quando o trabalho que tocas recuar do paroxismo da faina – do que tanto gostas.

Sou um monstro bom, que se nutre de toda solidão humana, fazendo dela ímpeto de causar o bem. Minha humildade é minha vaidade, meu lago que me serve de espelho.

Se eu tivesse a ti como esposa seria, de firma reconhecida e assinatura em carteira, um poeta. Teria sempre ao meu lado, para quando a vida retorna à sua vileza, uma musa, a quem recorrer.

O dia-a-dia é inócuo aos poetas devidamente acompanhados de suas respectivas musas. O dia-a-dia não ceifa as searas em que o poeta corre, quando este tenha se anexado a uma musa. As searas prontas à colheita abstém-se de perecer, e resumem sua poesia a balouçar ás ordens do vento, da chuva e, sobretudo, do poeta o qual nela põe-se a correr.

*

Continuas a existir independentemente de toda a minha crença em tua efetiva existência. E, o que me põe pior – se quando o meu humor volátil se diz querer assim –, quando penso em tua inexistência independente: ora!, e o que poderei eu ser diante da verdade de que: quem garante nossa efetiva existência?

Seremos sonhos?, que sonham um com o outro? Que somos possibilidade e consideração limítrofe de que deus somos nós?


09/05/2005
(De quando J.B. Veio a minha cidade, em auxílio a um homem cego.)

Sentada a canto,
distante, quase segura,
lota o salão.
Se antes vazio, tanto mais agora.

Faço uso da escrita
na torcida de não ser achada:
não há canto que seja escuro.

Olho todos e deles debocho.
Outros me notam, notam o papel, o lápis
e desnotam na fotografia trás de mim
Num gesto que revela o desejo de anular o anterior
Não dá, já notou,
ela já viu, todos viram!
E desviram,
comentam e são comentados,
comedidos e compensados.

Que sei eu do que serei, eu que não sei o que sou?
Ser o que penso? Mas penso tanta coisa!
E há tantos que pensam ser a mesma coisa que não pode haver tantos!
Gênio? Neste momento
Cem mil cérebros se concebem em sonho gênios como eu,
E a história não marcará, quem sabe?, nem um,
Nem haverá senão estrume de tantas conquistas futuras.
Não, não creio em mim.
Em todos os manicômios há doidos malucos com tantas certezas!
Eu, que não tenho nenhuma certeza, sou mais certo ou menos certo?
Não, nem em mim...
Em quantas mansardas e não-mansardas do mundo
Não estão nesta hora gênios-para-si-mesmos sonhando?
Quantas aspirações altas e nobres e lúcidas -
Sim, verdadeiramente altas e nobres e lúcidas -,
E quem sabe se realizáveis,
Nunca verão a luz do sol real nem acharão ouvidos de gente?
O mundo é para quem nasce para o conquistar
E não para quem sonha que pode conquistá-lo, ainda que tenha razão.
Tenho sonhado mais que o que Napoleão fez.
Tenho apertado ao peito hipotético mais humanidades do que Cristo,
Tenho feito filosofias em segredo que nenhum Kant escreveu.
Mas sou, e talvez serei sempre, o da mansarda,
Ainda que não more nela;
Serei sempre o que não nasceu para isso;
Serei sempre só o que tinha qualidades;
Serei sempre o que esperou que lhe abrissem a porta ao pé de uma parede 
sem porta,
E cantou a cantiga do Infinito numa capoeira,
E ouviu a voz de Deus num poço tapado.
Crer em mim? Não, nem em nada.
Derrame-me a Natureza sobre a cabeça ardente
O seu sol, a sua chuva, o vento que me acha o cabelo,
E o resto que venha se vier, ou tiver que vir, ou não venha.
Escravos cardíacos das estrelas,
Conquistamos todo o mundo antes de nos levantar da cama;
Mas acordamos e ele é opaco,
Levantamo-nos e ele é alheio,
Saímos de casa e ele é a terra inteira,
Mais o sistema solar e a Via Láctea e o Indefinido.

Trecho de Tabacaria, Fernando Pessoa.