jbruce

luta? que puta!
na ruta, tão pura.

 A Bela-Maria quando murcha amarela

O amor, se fora de seu arbusto,

cedo ou tarde amarela-se também.

O perfume que antes presente,

agora é distante.

A folhas – que verdes! – ainda brilham.

A vida segue, vivida.

Se o pouco perfumado capim-amargoso

não é a forte Citronela,

ao primeiro olhar, quem pode não baralhar?

Como arrancar do arbusto

a tintura dos frutos e a essência das flores?

Que amor é esse se se recusa a ser tinta e essência?

Tem saudades que são de dose pouca,
tem outras que vem de monte,
mas as piores são as que não morrem.
Daquelas que não tem jeito de curar,
que o tempo passa, mas ela não.
Tendo vezes que até piora.

Agora, o que doí mesmo
é a saudade que se sente agora,
porque o que já é memória, já é.
Mas saudade de já, é coisa séria.

Saudade pode morrer ou dormir.
Quando morre é porque já dormiu demais
e quando dorme é porque um dia acorda.
O problema é que quando acorda, eita!,
vem mais forte que bicho bravo.

E saudade que acordou e foi agora,
faz a gente pensar demais,
dá vontade de matar logo
ou de não sentir nunca mais.

Aí, a dificuldade é de como matar a saudade,
Que pode ser espantando ou encontrando.
Embora os dois tenham um mesmo fim,
um é bom o outro é ruim.
Quando a certeza é pelo bom,
aí a saudade é quem te mata!

A minha insegurança não é a minha verdade, é minha perseguição. Mas a minha verdade seria a minha vaidade?

Para que um cochilo de 1/2 hora para quem já perdeu uma noite.
Eu mesma já perdi uma vida. Pior!, perco-a sempre, neste instante mesmo, por exemplo.

Quis
fugir do mundo, como quem foge devendo. Devo, e muito. E não tenho
pago, nem aos poucos. Devo contratos de aluguéis, livros para ler,
aulas para nadar, quartos a arrumar, roupas a lavar, dissertações a
simular, devo até o próprio dinheiro para viver. Mas por que merda
temos nós que dever tanto, será que faço menos ou devo mais que outros?

Não deixaram-me partir para a minha Pasárgada! Pois agora devo mais
essa. Me parece um tanto engraçado dever o fugir das dívidas, ainda
mais sendo elas todas ilusões criadas por mim mesma. De fato não deveria
nada, ou quase nada.

Já que eu não fui, vão vocês, todos vocês, à Pasárgada ou à puta
que os pariu! Não importa, apenas sumam. Devo ficar tranqüila aqui mesmo,
arrumando o quarto, lendo uns bons livros, dando uma força para minha
irmã no contrato lá de casa e passeando com minha prima, mas sem
exagerar que no domingo tenho simulado, e este será dissertativo.

Aqui estou na dúvida
se escrevo uma prosa ou uns versos. Bem, acho que a situação pede
para que as linhas se preencham lá até o fim, onde as letras caem,
mas não sem antes estarem seguras de serem acolhidas logo abaixo.
Isso me faz pensar se é o começo ou o fim que sustenta um texto. E
se pensarmos no caso dos japoneses?

Vamos em prosa mesmo. O
caso é o seguinte: num domingo já fim de tarde, entre Augusto dos
Anjos, Pessoa e Vinícius passeiam as minhas lembranças. Atrevido
surge no meu rosto um sorriso bobo que nem licença sabe pedir. Mas
me sei apressada. Paro. Que tal um cigarro? Acendo e dou um trago.
Este, mais atrevido ainda que o outro, retruca, a quinta é muito
longe.

Cedo! Subo e ligo…

Depois venho escrever,
antes um banho. Está frio, mesmo assim lavo o cabelo. Meus pés
agora estão gelados e dobrados sobre a cadeira. Os dedos – os das
mãos – tocam e destocam os tipos no teclado, que de birra resistem a
eles, para em seguida: Back Space, Back Space, Back
Space… Que nem o barulho de um relógio, só que bem apressado,
como se quisesse compensar o tempo gasto antes na construção
daquilo que só foi criado para ter seu tempo compensado. Produzindo
um vai e vem ritmado entre quadradinhos, barra e o retângulo. E a
este eu novamente apelo. Fine. Da capo!: Back
Spaces, agora com o Ctrl.

Me detenho no limbo da
tela. Busco na memória o que tava escrito, e… CtrlZ! Assim
juntinho, sem toques de relógio a separá-los e aos montes. Ouço um
barulho, levanto, é a ligação sendo retrucada. Chega, não conto
mais. Dois pontos e fecha parênteses.

— Alô?