Fala!, me diz que em tua cidade você é sozinha. Que ninguém sabe teu
nome, que ninguém sabe da tua existência. Me diz que você não tem
ninguém. E que, pior de que ser sozinha, é ser sozinha em minha cidade,
em que tu não conheces ninguém. Me faz feliz dizendo que sou o único a
quem podes recorrer quando o trabalho que tocas recuar do paroxismo da
faina – do que tanto gostas.
Sou
um monstro bom, que se nutre de toda solidão humana, fazendo dela
ímpeto de causar o bem. Minha humildade é minha vaidade, meu lago que
me serve de espelho.
Se eu tivesse a ti como esposa seria, de
firma reconhecida e assinatura em carteira, um poeta. Teria sempre ao
meu lado, para quando a vida retorna à sua vileza, uma musa, a quem
recorrer.
O dia-a-dia é inócuo aos poetas devidamente acompanhados de suas
respectivas musas. O dia-a-dia não ceifa as searas em que o poeta
corre, quando este tenha se anexado a uma musa. As searas prontas à
colheita abstém-se de perecer, e resumem sua poesia a balouçar ás
ordens do vento, da chuva e, sobretudo, do poeta o qual nela põe-se a
correr.
*
Continuas a existir independentemente de toda a
minha crença em tua efetiva existência. E, o que me põe pior – se
quando o meu humor volátil se diz querer assim –, quando penso em tua
inexistência independente: ora!, e o que poderei eu ser diante da
verdade de que: quem garante nossa efetiva existência?
Seremos sonhos?, que sonham um com o outro? Que somos possibilidade e consideração limítrofe de que deus somos nós?
09/05/2005
(De quando J.B. Veio a minha cidade, em auxílio a um homem cego.)